En mi carne abierta por el pasmo,
el pesar y la ignorancia,
late aún el verso angosto de la esperanza.
Quizá por eso esta noche ansío conocer
mi verdadero nombre,
habitar las estancias en donde me descubriste
como lector apasionado
de las páginas de piel de tus caricias.
Allí, enredado en la densidad de las horas
atravesaré los humedales de tus labios
con el deseo y el olvido como guías.
Despojados de identidades,
seremos los escribientes del amor imaginando
capítulo tras capítulo
la apresurada historia de nuestras vidas.
Mientras, afuera, el crudo invierno
editará la memoria del frío eterno
al ritmo gris y blanco de los días.
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